Hay que ver lo gilipollas que podemos llegar a ser los humanitos que cojemos una canción y la elevamos a la cima de las listas discográficas pero si la subimos al escenario de algún festival de esos que precisamente son los encargados de encumbrarla hay que cambiarle un poquito la letra y suavizarla para no escandalizar a los biempensantes que miran desde abajo.
En fin... Yo me quedo con el original.
SEI BELLISSIMA - Loredana Bertè (Letra Español, English Lyrics, Testo italiano)
Llevo un buen rato mirando como las nubes han vuelto después de el azul intenso de ayer sin hacer nada.
La tarde sigue su turno cansina y no tengo ganas de hacer nada. Sin embargo echo mucho de menos cuando creaba algo como ponerme a pintar. Si que lo hago, echar de menos todo aquello, pero por nada me pondría de nuevo. Simplemente es que no me sale. Cojo una cámara y me voy a hacer fotos pero eso no es crear nada es simplemente mirar y ella hace todo lo demás. No te manchas por hacerlo.
Tengo un disco sonando mientras todo esto. Es un grupo que nunca había escuchado (60's Psychedelic -Acid Rock) lo he buscado pero hasta ahora no he conseguido encontrarlo muy caleidoscópico, la carátula. De momento me conformo con el sonido digital ya lo buscaré más a fondo para mi discoteca.
Volviendo al tema, es cierto que no me llena hacer fotos como lo hacían los pinceles. Pero bueno tampoco me metia en el agua, era mas de montaña o bosques que de agua salada y sin embargo ahora casi me meto alguna vez o me mojo la punta de los dedos.
Esta dejadez no puede ser buena pienso que necesitaría una musa nueva pero creo que ya se han extinguido.
Ya en alguna ocasión he comentado en este o en alguno de los otros blogs, en el tiempo, como me gusta perderme cuando voy a distintas ciudades en, a ser posible alguna librería sobre todo de viejos, y de vez en cuando tengo suerte y me doy de bruces con algún librito muy vejete de esos que incluso suelen tener alguna anotación o señas gráficas de su antiguo dueño. Mis hijas que lo saben a veces, ellas viajan más que yo, hacen lo propio y así fue como una de ellas me consiguió esta edición de; "Le Fantôme de l'Opera". La verdad es que venía en unas condiciones bastante deplorables muy desencuadernado, incluso sin sus pastas originales, por eso me lo trajo dentro de una cajita de madera muy gótica de madera labrada color ébano muy oscuro. Imagino que para que no se perdiera alguna pagina en el viaje, y ya de paso porque sabe como me gustan esas cajas raritas. Después ya por mi cuenta busque un encuadernador que me lo dejó como nuevo.
Sigue en su caja descansando en ese papel cebolla negro en el que también me lo trajo envuelto.
Un dia de estos volveré a leerlo pero ahora ya en este ejemplar y no en aquel libro que compramos mi antigua compañera en las artes; mi "Christine" particular y yo, que leímos juntos el siglo pasado.
Volveré a releer las andanzas del poble Erik entre los sotanos y la lira de Apolo del palais Garnier.
P.d. Ella estuvo ahí una noche disfrutando; Madama Butterfly.
Música: The Phantom of the Opera - The Music of the Night (Piano)
Sube despacio y despistada a saltitos entre los verdes, como ausente. Canturreando algo en voz baja, pero es como le gusta mirarlo todo.
Escalon, escalon, escalon... Cada algúno que otro se gira sin parar del todo.
Es por ver si sigo, y sigo claro. Me encanta esa mirada pilla cuando lo hace. Quisiera que nunca terminara ese momento y tantos otros parecidos a ese, eternos...
Esta muy oscuro hoy el día a pesar de ser primavera. Pero eso, es precisamente la primavera me digo.
Por eso tanto verde, tan salvaje.
Esta mañana esos escalones se ven demasiado vacíos. Es lo único no difuminado.
Ahora... Ella, como ella, es un fundido a negro.
Como casi todo, es cierto, a excepción de los escalones.
Ámame, ámame, ámame, di que lo haces
Déjame volar contigo
Porque mi amor es como el viento
Y salvaje es el viento
Dame más de una caricia
Satisface esta hambre
Deja que el viento pase por tu corazón
Porque salvaje es el viento
Me tocas
Escucho el sonido de las mandolinas
Me besas
Con tu beso mi vida comienza
Eres la primavera para mí
Todo para mí
¿No sabes que eres la vida misma?
Como una hoja se aferra a un árbol
Oh querida, agárrate a mí
Porque somos criaturas del viento
Y salvaje es el viento
Tan salvaje es el viento
Me tocas
Escucho el sonido de las mandolinas
Me besas
Con tu beso mi vida comienza
Querida, eres la primavera para mí
Todo para mí
¿No sabes que eres la vida misma?
Como una hoja se aferra a un árbol
Oh querida, agárrate a mí
Porque somos criaturas del viento
Y salvaje es el viento
Tan salvaje es el viento
Salvaje es el viento
Salvaje es el viento
Salvaje es el viento
Música: Nina Simone - Wild Is The Wind (Salvaje es el viento) Live 1964
Este mundo es una puta mierda (con perdón). No ya porque los gilipollas estén creciendo como las setas con tanta humedad. Sino porque no tengo veinte años. Si ya me lo decía mi galena cuando tuve aquello de la EHNA, que por cierto ya pasó, alta incluida y después de tanto tiempo ni la he diñao y esta todo muy controlado: Y dijo poniéndose así muy sesuda: --Y cuando crezcas (es un decir) y vengan los achaques vamos a tener que plantearnos que no puedes ni oler un anlagesico... No ¡coño! : -- Cuando vengan los achaques tendremos que plantearnos que pases dolores. Estas siempre en el límite. -Literal-.
Así es que tengo todo el derecho a cabrearme porque si me paso con el paracetamol como las tengo siempre al límite, como dice, mis transaminasas, se desmadrarán otra vez.
Estoy de fiestas, llevo dos comilonas seguidas, y algunas mas en dias y semanas pasadas, boda incluida y padrino y todo (eso sí todo a la plancha o cocido). Pero me duelen de cojones algunos de esos achaques y no me voy a tomar un miserable paracetamol, ya ni se me ocurre una aspirina o un ibuprofeno, que los efectos son peor que lo que solucionarían al menos durante seis horas. Pero reconozco que me lo estoy pasando bien con los amigos que han venido incluidos los de otras comunidades y mis niñas que están por aquí.
En cuanto pasen las fiestas me ire a ver a la "fisio" a ver si al menos sale el sol un poquito. Ahora me voy a ver un rato una de esas procesiones con permiso del meteoro. Luego de fiesta otra vez que para eso me dijo el hepatologo que lo mío no era del alcohol sino de comilon. En fin que podía...
Lo dejé atrás hace ya once años y bueno, no me gustaba cuando lo hacía, cuando me dedicaba a ello, pero claro a algo hay que dedicarse que la pasta es la pasta que dicen y por lo menos vivir o ir tirando necesita un poco de ella.
Me olvidé por completo cuando me convertí en carne de jubilata. aunque claro, estar dedicado a ello cuarenta y... años algo se te pega y reconozco que tenía regular ojo clínico a fuerza de ver todos esos follones. Ahora están todos los días bombardeandonos en las noticias con los dichosos aranceles, y aunque procuras no hacer caso, al final te hace pensar en como lo que eras en otra vida.
Todavía es pronto, hay que dejar más tiempo para hacerse una idea de por dónde va la cosa lo que no quita para que alguna idea se va viendo venir. Por eso vamos a ver si viene la primavera de verdad y me puedo ir de nuevo a mi parque a ver mis plantas y mis bichitos ponerme la música y dejar de pensar en gilipollas.
Hay gente que colecciona sellos, monedas... Yo discos, minerales... Y esto es un poco más raro; una canción; ¡CREEP!
Miro de vez en cuando en YouTube a ver que version nueva ha subido alguien y las pongo una tras otra. Hoy me encontre esta versión de ese monstruo maravilloso que fue PRINCE, que la borda y te deja patidifuso con su cover de RADIOHEAD.
Empecé a escucharla y después de esa introducción muy de Prince, con un fundido muy a negro hasta que va tomando cuerpo y se pone al fin a cantar yo la entiendo o quiero entender que puede decir, porque los poetas solo se pueden escuchar en su lengua:
Cuando estuviste aquí
no pude mirarte a los ojos.
Eres como un ángel,
tu piel me hace llorar.
Flotas como una pluma,
en un mundo hermoso.
Ojalá fuera especial,
eres tan jodidamente especial.
Pero soy repulsivo,
soy un bicho raro.
¿Qué coño hago aquí?
No pertenezco a este lugar.
No me importa si duele.
Quiero tener el control.
Quiero un cuerpo perfecto.
Quiero un alma perfecta.
Quiero que te des cuenta
cuando no estoy cerca.
Eres tan jodidamente especial,
ojalá yo fuera especial.
Pero soy repulsivo,
soy un bicho raro.
¿Qué coño hago aquí?
No pertenezco aquí, oh, oh…
Ella se va de nuevo.
Está corriendo...
¡Huye, huye, huye, huye!
¡Huye!
Lo que sea que te haga feliz.
Lo que quieras.
Eres tan jodidamente especial.
Ojalá yo fuera especial.
Pero soy repulsivo,
soy un bicho raro.
¿Qué coño hago aquí?
No pertenezco a este lugar.
No pertenezco a este lugar.
Muchas canciones suelen relacionarse con alguien en concreto. En esta siempre, al escucharla desde cierto día pienso, aunque la escuche referente a otra persona, en alguien que me cautivó una vez cuando empecé a leer sus entradas en cualquiera de aquellos blogs que fue subiendo a este espacio que compartimos tantos.
Era una especie de fantasma con cara pero que jamás conseguí ver o quizás sí, pero sin dejar de ser una imagen onírica. Sin duda bellísima.
A veces pensaba tontamente, o no tanto: -¡Te has enamorao' de un fantasma!
Volviendo al tema musical.
Dura un montón pero a mi no se me ha hecho nada larga, mas bien al contrario. Me parece que hace una interpretación con tanta calma que me voy a las nubes hasta que se desmadra con el solo de guitarra sobre todo.
Y sí, no he podido dejar de pensar en ella.
Sobre todo ahora que empieza la campaña de la "Renta"
💕
Prince - Creep (Coachella) soundboard & audience footage version REMUX
Lo que habre escrito, a lo largo de su vida útil, en mis diferentes bitácoras y luego borrado una vez publicadas al cabo del tiempo al escuchar esta ópera e inspirado por estas músicas sublimes.
Ahora no la escucho tanto pero es, que entonces no la escuchaba en solitario. He de reconocer que se me siguen poniendo lo ojos vidriosos y más de una vez suelto la lagrima. Pero es que Puccini tiene esa facilidad en mi caso de ponerme los pelos de punta cada vez que lo escucho. Y en casi todas aquellas entradas o estas, termino por viajar oníricamente a la ópera de París ya fuera como Tony, este porque tenia a mi Christine particular al lado escuchando la música. O como Erik (el fantasma). Y en este último caso siempre termino en la terraza del teatro junto a "la Lira de Apolo", no en vano ahí se fue de verdad aquella mujer maravillosa compañera de músicas y artes diversas. Pero es lo que ocurre cuando surfeas por el Tube que siempre vas a dar con alguna versión nueva que alguien ha subido. ¡Hay tantas...! ¡Que voy a decir yo...! si en mi discoteca creo que tengo mas de ocho versiones distintas de esa misma ópera.
Van cayendo la horas. Ahí más allá de la ventana todo se muestra negro, pero esta noche como todos los viernes dejaré que pase lentamente, cansadamente. Simplemente haré mil conjeturas con las sombras que cada objeto de mi escritorio proyecta sobre la mesa a la luz de la lámpara de luz verdosa, como si de sombras chinescas se trataran, lejos, muy lejos de la realidad que representan.
Ahora, apagaré la lámpara y me dejaré mecer simplemente con el son de la Música que suena. . .
Cuando he llegado esta mañana, en el espacio de mi paseo que cubre el viejo cementerio, los operarios estaban subidos sobre el tejado que cubre su tumba. Pensé enseguida al verlos, y saludarme desde arriba; - ¡Vaya, hoy no voy a poder depositar los dos besos que suelo tirarla al aire cada mañana que paso. Y es que al fin y al cabo fuiste una mujer casada y a lo peor se piensan algo que no fué; -La gente, y sobre todo en estas pequeñas ciudades en que nos conocemos todos es muy cotilla. Pues bien, me he acercado a ver que quedaba de los dos últimos capullos que suelo recoger en el rosal frente a Santa Maria que me pilla de camino y depositar cuando salen. En realidad fue uno que estaba empezando a florecer, blanco con irisaciones amarillas como siempre pero de un olor maravilloso a rosas que es lo suyo y con uno muy pequeño, incipiente del todo sin pétalos visibles aún. Vamos lo que se dice unos sépalos maravillosamente verdes, que pensé que nunca floreciera ya una vez cortado. Pero hete aquí que merced a todas esas borrascas que hemos sufrido (o no) de pronto uno de los días siguientes cuando ya el capullo central era toda una rosa y empezaba a marchitarse se produjo la eclosión de una nueva rosa tan linda como la anterior. Y me dió una gran alegría ver que aún nadie los han retirado porque el primero se ve muy aumentado, por eso pienso que está lleno de semillas que quien sabe... Y el segundo aún conserva sus pétalos aunque ajados ya por el tiempo.
Ya digo... No podía hacer lo que suelo en solitario, como decía, porque tampoco quiero que descubran quien te deja flores de vez en vez. Cuando pase un tiempo como de costumbre alguien vendrá a limpiar la tumba y retirara los restos de esas flores naturales que conviven un tiempo con las artificiales que suelen dejarte y me imagino que la intriga de... ¿quien las deja? ahí seguirá.
Ya en el recodo fuera de la vista de los trabajadores he lanzado al viento los dos besos de costumbre. Porque se que sabes ahí donde estés que te sigo queriendo mucho como entonces, aunque no como tu a mí. Amiga del alma.
¡Nadie con tus ganas de vivir debería irse a lo treinta y nueve...!