Hace una de esas noches de perro como aquellas en que leímos juntos por primer vez "el Fantasma" O que yo dibujaba y tu mirabas como... sentados al brasero y bajábamos la música para poder escuchar el ruido del agua golpear sobre el suelo. A ratos silbaba el viento que se colaba por las rendijas de madera de aquel ventanal altísimo y viejo. Era cuando los inviernos eran así de frios e inhóspitos y no anarquicos como ahora. Hoy no bajo la música porque estoy solo y no tengo malditas las ganas de escuchar la lluvia.
Allí donde tu estas ahora posiblemente hasta pueda haber caído algún copo. Pero seguramente ni te acuerdas de los inviernos ancestrales ni del "Fantasma" (Erik) el pobre Erik enamorado hasta las trancas de la bella Christine y cero esperanza.
Mucha gente pensara, al recordar alguna de aquellas películas en blanco y negro yankies que ponían en el cine que se trata de una novela de terror como ellas mismas. Pero tan solo es una novela la mar de romanticona. Te comentaba yo, al calorcito, y en la penumbra.
