una botella en la orilla

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No soy de aquellos que vayan a torrarse bajo el sol. Aparte de considerar que es una perdida de tiempo mi piel no esta para esos trotes y solo tengo esta. De hecho cuando iba por la mañana, un rato, solo un ratito,  ni me quitaba la camiseta.
A esa hora de la foto ya es otra cosa, ademas no solía encontrarme a casi nadie. Pasear escuchando el ruido del agua y no gritos aquí y allá, es mas placentero.
Esa noche encontré una botella en la orilla. Ahí se ve, con dificultad, pero se ve.

La lastima es que tan solo contenía un poco de agua. Nada romántico.
Quizás en otra ocasión...

De cualquier forma no espero que nadie me escriba... Ya, no.

Musicas

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Anoche visitaba como tantas otras el "lugar" de Emma y como siempre que voy a parar allí me puso la maquina de pensar en marcha.
Emma me la pone siempre. Vaya o no vaya, para que voy a decir...
Sonaba,  se hablaba de músicas o de melodías, bueno, es parecido.
De eso.
Y a la vez aparecía una mujer inquietante [sic]

Anoche, también,  me fuí como tantas otras, a pasear al castillo en la Villa antigua de mi pueblo. Y a ver la Luna roja y el Marte aun mas rojo.
Marte como no podía ser de otra manera, por algo debe ser el dios de la guerra, o lo que sea, apareció rápido y tremendo brillando como diciendo: -¡Aquí estoy yo!
La luna se hizo de rogar hasta las once al menos por culpa de unas nubes brumosas sobre las montañas de las Villuercas. Eso sí, la explanada del castillo y los merenderos cercanos aparecían tomados por toda una legión pertrechada de teléfonos, telescopios, cámaras (yo también, pero en mi caso es una extensión mas de mi). Pero eso ya me lo imaginaba antes de subir. De pronto me vino al magín aquella película... "El poderoso influjo de la luna" y una escena creo recordar en una azotea. ¡Pues igual!

Fue divertido, me encanta encontrarme con tanta gente distinta y hasta rara a veces (je) (yo). ¡Je!

Claro, por supuesto mi música no podía faltarme. Y a eso iba con aquel post o articulo, o lo que fuera.
Creo que desde que recuerdo no he pasado un  solo día de mi vida en que no haya escuchado música.
A Freud parece que no le iba mucho. Ni mucho ni nada lo de la música. Pensaba entre otras cosas, me imagino,  que los artistas corren mayor peligro de volverse neuróticos, porque el arte se basa en fantasías por tanto apartarse de la realidad y bla, bla , bla.
¡Joer! Voy a tener que ponerme a pensarme muy en serio y a ver si me acuerdo de algo cuando pintaba o cuando hago fotos sobre todo raras que actividades infantiles que no he superado aun intento suplir.

Me da lo mismo yo soy un tipo de lo mas normal. Demasiado normal, una oveja mismamente. Total si la mayoría estamos. ¿O se dice somos?... todos neuróticos.
No hay mas que coger un periódico y ver la mitad de los políticos que nos mandan o nos quieren mandar.
¡Yo no estoy loco! Los locos son los que están fuera.... El Psiquiatra incluido.

Sin embargo mira tu Nietzsche. Un tío listo: - "La vida sin la música es sencillamente un error, una fatiga, un exilio".

Bueno tampoco es que terminara muy bien del todo el pobre...
Pero al final solo le quedo la música. Y eso no es moco de pavo.

¡Ala...!

FAUST

No era yo mismo a noche no pude arreglarlo

Con flores ni disculpas

Fuera de mi como un payaso llorando que sólo podía fruncir el ceño

Y el juego se prolongó durante horas

Y como he vivido mi papel juré  que vendería mi alma por un amor

¿Quién me me apoyaría y me haría de nuevo sonreír ?

Un amor que cantaría mi canción, y yacería a mi lado mientras ...

Sueño  un poco de estilo

Soñaríamos un grupo de amigos

El sueño de cada sonrisa de otros

Y sueño que nunca terminara

No fui anoche en la luz de mañana

Pude ver que el cambio mostraba

Como un niño que siempre fue pobre llega a más

Podía sentir la creciente hambre

Y como ya he perdido el control juré  que Vendería mi alma por un amor

Que cantaría mis canciones y llenaría este vacío dentro de mí

Un amor que cantaría mi canción, y yacería a mi lado mientras ...

Sueño  un poco de estilo

Soñaríamos un grupo de amigos

El sueño de cada sonrisa de otros

Y sueño que nunca terminara 

(P.Williams)

sombras

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Como cualquier mañana

old souls

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Old souls

Nuestro amor es un viejo amor

Es más antiguo que todos nuestros años

He visto en desconocidos ojos jóvenes

Lágrimas conocidas

Somos almas viejas en una nueva vida

Nos dieron una nueva vida para vivir y aprender

Un tiempo para tocar viejos amigos

Y después volver

Nuestros caminos se han cruzado y separado

Esta historia de amor comenzó hace mucho tiempo

Este amor sobrevive a las edades

En su historia, la vida son páginas

Llenémoslas

Puede que las nuestras retornen lentamente

Nuestro amor es un amor fuerte

Damos todo y todavía recibimos

Y así, con los brazos vacíos, aún debemos creer

Todas las almas duran para siempre

Así que no debemos temer nunca al adiós

Un beso cuando deba irme ...

Sin lágrimas ...

Con el tiempo ...

Nos besaremos de bienvenida.

                    (Paul Williams)

sombras

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¿Qué me importa si mi suerte terrestre no

encierra en mí mismo más que una pequeña

cosa de esta tierra? ¿qué me importa si años

de amor son olvidados en un momento de odio?

No lloro en forma alguna porque los desolados

sean más dichosos que yo, pequeña, sino

porque veo que os afligís por el destino de éste

que no es sino un transeúnte sobre la tierra…

                                                          

                                     (E.A.Poe)

casi a oscuras

Andy Warhol-Museo Picasso-Malaga  -  t&e

   ¡ NO!

Definitivamente, tanto sol no es para mí.  Y menos ponerme tibio de arena por todos lados, eso aun menos.

Mi pobre piel no está para esos trotes.  En la noche...  Eso ya es diferente no hay gente. Y si la hay es muy poca. Cuatro bobos como yo y no mucho mas.

Pero el olor  esas horas me gusta, y el fresco nocturno que viene de toda esa agua también.

El resto durante el día y la luz prefiero pasarlo visitando pequeñas librerías, como aquella porque además de llevarme algunos libros  se escuchan animadas conversaciones  en este caso sobre poesía y además uno de los contertulios era poetisa. En fin más gratificante que estar torrándose la piel sobre la arena de unos metros más abajo. Y hablar con el librero de los libros que me llevo.

Decía Maria: -¿Pero es que este hombre se ha leído todos los libros que vende?

O esas fotos en el museo Picasso como la de ahí arriba.

Esa es mas o menos mi idea de unas vacaciones.

Pero yo soy un raro.

Mañana mas...

¡Quizás?

La luz blanca me altera la mente 
¿No sabes que va a dejarme ciego? 
Oh, el calor blanco me cosquillea hasta los pies 
Oh, ¡por Dios, ten piedad luz blanca! 
La luz blanca me va a alterar el cerebro 
Oh, la luz blanca va a volverme loco 
Oh, el calor blanco me cosquillea hasta los pies 
Oh, la luz blanca ¡Dios mío! 
Oh, me encanta verla entrando como un torbellino 

Mira eso, mira eso 
Va a matarme con tanto brillo 
Es como una zorra caminando por la calle 
Se te sube a la cabeza, hace de tu calle un callejón sin salida 

La luz blanca me transporta, vacía mi cerebro 
La luz blanca va a volverme loco 
Oh, el calor blanco me cosquillea hasta los pies 
Oh, la luz blanca ¡Dios mío! 
Oh, la luz blanca me ilumina la mente 
¿No sabes que me llena de sorpresa? 
Oh, la luz blanca ¡Dios mío! 
Oh, se mueve a toda velocidad 
Mira que increíble velocidad, mira que increíble velocidad 
Todos van a hacerlo cada semana 
Oh, balbucean, murmuran, todos van a matar a su madre 
Aquí está, aquí está, huyo de todo el mundo, hazlo 

Más alto

juntos pero no revueltos

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estrellas

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hace un rato por el hueco de la ventana podía ver una estrella brillante y azul

Golondrinas

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Sigo siendo aquel animal nocturno de siempre. Sigo. Aunque ahora que me sobra el tiempo también paseo por mi Villa cuando empieza la mañana.
Los primeros días salia con el sol. Ahora ya, el sol reina por si mismo y los colores son mas colores por aquello de la luz muy blanca, esa que es blanca de verdad. La que tanto me gustaba para pintar.

Por eso cuando casi aun no han puesto las aceras me encamino allá arriba a la vieja Villa medieval y la recorro vacía de gentes.

Excepto esta mañana que he estado jugando al ratón y al gato. O han. También  podrían haber estado jugando al ratón y al gato.

Lo cierto es que  cuando subía hacia arriba una chica con toda la pinta de salir del hotel situado según se sube hablaba por el móvil con alguien. -Buena hora... pensé. Temprano.
Iba con esa ropa ligera y cómoda que ni es tal ropa o como mucho lo es para andar por casa. O de vacaciones, o yo que se.
Por eso me quede mirándola y al notarlo, ella siguió hacia una calle, mas bien callejuela que al final va a dar a casi ningún sitio.
Seguí mi camino subiendo hacia el castillo que corona el cerro en que esta situada mi ciudad y al escuchar tras los auriculares con mi música el ruido de un motor mire atrás. En efecto subía un coche y tras el la chica del teléfono.
Gire a la calle que  para en el castillo y ella siguió calle arriba hacia la Villa.
Una vez en el castillo empiezo mi recorrido por toda la Villa, vacía a esa hora como decía, paseo tan solo con la compañía de algún fantasma que siempre flota en el aire por esos lugares, o... ¿sera por mi cabeza?

Y vuelta, la chica del teléfono otra vez en la explanada de Santa Maria. La miro unas décimas de segundo, me mira otras tantas y vuelvo a irme por otra callejuela.

No lo diré, o si.
Vuelta y vuelta. Así no se cuantas.
Lo dicho el juego del ratón y el gato.
Pero al final por aquello de que yo domino el terreno conseguí zafarme.


Como cada mañana entro en el cementerio.  Esta situado prácticamente donde termina, o donde empieza, según se mire, La Villa, junto a una de las antiguas puertas de la muralla, creo que esa puerta la uso Ridley Scott en su película "1492". Por eso es que aprovecho y entro a visitar a Anita,y de paso veo si las flores están aun presentables.

No quiero pensar nada mas que en los ratos buenos y  alegres que pasamos juntos estos últimos años. Pero me viene una y otra vez aquella noche madrugada en el hospital y aquella mañana fatídica que bien se podría haber evitado.

Hace una mañana radiante paso ante la tumba de mi buena amiga Manoli. La miro como cada día, desde entonces, (se fue demasiado pronto, demasiado joven). Sigo por las calles plagadas de nichos unos pasos adelante hasta donde descasáis ahora ya juntos eternamente pareja en vida, eternamente enamorados. Eternamente juntos de nuevo ya .

Me quedo mirando como las golondrinas, ahora que el cementerio esta totalmente solitario y mudo están posadas sobre un cable frente a ti, a vosotros. Como cuando hacían los nidos en el patio de tu casa y hacían lo propio sobre los cables donde tendías la ropa.

No te echo de menos porque siempre estas conmigo (como a veces el fantasma de Christine), aunque no puedo dejar de pensar en que si no hubiera sido por la burocracia ahora quizás estarías aun aquí.



Ahora ya en la Alberca...
Miro, por si acaso. Pero esta vez ya no estaba ni ella, ni su teléfono

recreaciones de un estío pasado

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noche estrellada

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una ventana

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al otro lado del teléfono

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¡Esperanza muertaaa..! sube hasta los cielossss.

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Todos los cuadros tienen alguna historia tras de si. Al menos los míos si la tienen, ahora que lo pienso, todos. Todos los que pinte alguna vez.

Ese de arriba ya lo he contado no se si en este blog o en algún otro de los que tuve.

Se lo pinte y regale ademas a un amigo que se caso cierto mes de Julio de ya no recuerdo que año que por cierto llovió, ese mes mas que el día que enterraron a Bigotes. Creo que hasta hice mención a esas lluvias detrás del cuadro. Y de como cierto día, algunos años después me lo encontré junto a una fotocopiadora de esas grandotas en el trastero de una notaría a la que solía ir a menudo ya que por entonces era apoderado en un una entidad bancaria de esas grandotas también.
Ni que decir tiene que me sentó como una patada en los homologos, mas sabiendo que sobre la chimenea de la casa de este amigo colgado se encontraba un puzle de un tamaño parecido a esa acuarela con una capa de barniz del que imita al oleo, bastante cutre por cierto.
Algún tiempo después en alguna otra visita a la notaría en cuestión vi que un compañero de este "amigo" lo había colgado tras de si en su despacho.
Al menos respire un poco.

Lo que no he llegado a contar  es la historia que lleva consigo este cuadro. Sí, se lo pinte  para él, pero se lo pinte con la esperanza de que su hermana en alguna visita a su casa lo viera y viera mi firma en el. Se lo pinte a ella por ultima vez como le pintaba o dibujaba cuando aun estábamos juntos.

Esperanza muerta. Claro.

Posiblemente nunca lo habrá visto, por que, ahora al cabo de mas de treinta años y ya jubilado y todo, yo,  hace unas semanas tuve que ver a este amigo para recoger unos documentos que me tramitaron. Y ahí estaba mi acuarela junto a su mesa en su despacho.

-¡Mira!  ¿Lo reconoces....? me espetó.

Preparado para llevárselo a casa.

En fin ya da lo mismo.

¿No?

Anochece en el aparcamiento del Hiper

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El último día en Princeton

Languidece la última luz a la deriva por el campo,

la baja y larga tierra, la soleada tierra de agujas.

Los fantasmas de la noche templan sus liras

y vagan cantando, en una melancólica banda

bajando por los largos pasillos de árboles. Pálidos fuegos

reverberan por la noche de torre en torre.

¡Oh!, siesta que sueña y sueño que nunca se agota,

exprime de los pétalos del loto

algo de esto que guardar ¡la esencia de una hora!

Ya no hay que esperar la penumbra de la luna

en este aislado valle de estrella y chapitel:

Para mí, la eterna mañana del deseo

entra en el tiempo y en la terrenal tarde.

Aquí, Heráclito, donde tú construiste de fuego

y cosas mudables tu profecía despeñada muy lejos

por los años muertos; esta medianoche aspiro

a ver, reflejados en las brasas, ensortijados

en la llama, el esplendor y la tristeza del mundo.

F. Scott Fidgerald