Reconozco que en estas fotos está mas el dibujante gótico que fui durante una parte de los setenta's que otra cosa. Y si que tengo que seguir reconociendo que antes de asomarme a la foto por el visor sigo mirando como si fuera a pintarlo mas que a fotografiar lo que tengo delante y tengo que auto resetearme antes de disparar. Otras veces no. Las retorceré hasta intentar que sean un lienzo. O un dibujo como en alguna de estas.
Al final he recogido el guante que lanza Tiffany en su bitácora; "Plegarias en la noche" y me he decidido a colgar un cuento gótico que ya subí hace años como explico en esa entrada en mi antiguo blog "Erik" alojado en Blogía. y a la vez dejo el enlace ahí arriba del suyo.
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01/01/2006 20:35
2005
Anoche no pensaba hacer hada fuera de lo corriente para
despedir el año, al fin y al cabo a mi esto de los fines de año me han
importado siempre un pimiento y no le doy mayor importancia que la que le daría
al paso de cualquier día al siguiente. No salí en toda la tarde de casa, pero
como quiera que me asome a la ventana de la terraza y vi que en la parte alta
de la ciudad, esa por la que me gusta dar los paseos nocturnos, estaba toda
ella envuelta por la niebla, y como María estaba empezando a dar lata, fruto
del aburrimiento de una tarde larga y tediosa encerrada en casa. Decidí
llevarla a dar un paseo conmigo por allí y hacer unas fotos de paso, que se que
a ella eso la encanta sobremanera.
De todas formas ya tenía pensado que la última noche de este
anno horribilis y no por ser la última no iba a dejar de dar mi paseo por las
alturas. Lo haría como cada noche que puedo hacerlo.
Mientras que por la zona baja de la ciudad tan solo se sentía
el ambiente de una tarde mas otoñal que invernal a no ser por las luces
navideñas desparramadas por esta o aquella calle, este o aquel balcón.... El
ambiente sin embargo por allá arriba entre los vetustos edificios del siglo XV
envueltos en una niebla densa que humedecía los huesos sin piedad era de una
paz que se podía mascar al igual que la sopa de guisantes que lo llenaba todo.
Y los rayos que se colaban entre los cipreses y olivos que adornan la plaza que
queda frente a la iglesia de Santa María la Mayor procedentes de los focos que
alumbran esos edificios monumentales le daban un tono fantasmagórico. Lo dicho
una gozada gótica total. Pero, ¡Ah! eso es para vivirlo in situ, no para imaginárselo
leyendo estas líneas mal garabateadas con mi pobretón estilo narrativo.
Luego ya en el castillo la niebla se podía cortar y el
viento frio que reinaba en lo más alto helaba las manos y casi la cámara, así
los niños corrieron a sentarse delante de los grandes focos que iluminan los
muros del viejo castillo donde pocos turistas esta noche paseaban quizás tan
solo dos o tres parejas y una en particular al cobijo de la niebla entregada a
un abrazo largo y confortante se besaban sentados encima de una de las
almenillas posteriores al castillo, dejando tan solo ver su silueta negra por
los focos que desde arriba iluminan almenas y muros.....
El amor en negro llenando toda la noche apacible. Y
alegrando las últimas horas del año que por fin iba a acabar, y que no por ello
dejara que el que empieza sea mucho mejor. ¡Seguro! Porque como dicen por ahí:
--¡Si piensas que esto es malo, aun se puede poner peor.........!
¿Quién sabe, a lo mejor este es el año maravilloso que todo
lo trae bueno, lindo, colorido.......?
Seguramente.
Y como lo prometido es deuda y a una chica le prometí en un
comentario en su blog que como correspondencia a un cuento lindo que me conto ahí.
Le transcribiría otro y como quiera que es un poco más extenso que el suyo, lo
hare en varios días. Aquí va: Se llama "La mañana en que los pájaros se
olvidaron de cantar" de Walt Liebscher . Es un relato corto que se publico
en una antología de horror de la editorial Bruguera y es uno de mis mimados de
mi biblioteca gótica particular.
La mañana que los pájaros se olvidaron de cantar -Walt Liebscher
Nunca olvidaré la mañana en que los pájaros se olvidaron de
cantar. Nunca mientras viva. ¡Mientras viva! Esta es una afirmación que me
interesa recalcar.
Pero estoy divagando. Cuando yo haya muerto, creo que el
mundo debe conocer mi historia, y por eso la escribo ahora. Y cuando la haya
terminado la pondré al lado de mi testamento. No creo que a él le importe en
absoluto. De hecho, lo que deseo es verle allá, por increíble que parezca.
Por aquella época tenía el hábito de leer hasta que la luz
del sol se filtraba por las cortinas. Entonces, con delectación, cansado, me
sumergía en un profundo reposo. Nunca en mi vida me ha gustado dormir
demasiado. Mi descanso ha sido siempre como una muerte placentera, seguida de
un despertar que se asemejaba a una reencarnación: para mí sin momentos de
felicidad.
Aquella mañana me encontraba absorto releyendo mi novela
favorita. Un relato extraño, encantador, pero intento de los dioses griegos, de
la reencarnación y de las glorias del antiguo Egipto. Tarde en la tarde,
escrita por Arthur McArthur.
A menudo me había maravillado que aquel hombre de nombre
capicúa y su novela de titulo también capicúa, hubiesen conseguido año tras año
captar toda mi atención.
Aquella novela siempre me había hechizado, tal como he
dicho, y me hacía sentir profundamente atraído por su lectura.
Me encontraba absolutamente inmerso en las actividades más
bien inquietantes de una casa de placer egipcia, cuando subconscientemente mi
atención se apartó de la novela.
Algo inusitado ocurría. Como de costumbre, cuando me
distraía de la lectura, inconscientemente cogía un cigarrillo. Al hacerlo esta
vez, mis ojos quedaron fijos en el reloj de la mesilla de noche. ¡Las cinco y
cuarto! No imaginaba que fuese tan tarde, Fue entonces cuando se formó en mi
cerebro la pregunta: ¿Dónde estaban los pájaros?
Siempre, con la primera luz del alba, los pájaros saludaban
el día con sus trinos y cantos. Mis pequeños amigos emplumados eran casi un
despertador de tanta confianza como la campana de la iglesia que nunca dejaba
de soltar su alegre tañido a las seis en punto. Aquella era mi sinfonía
natural, mi señal melódica para apagar la luz y sumirme en un plácido reposo.
Pero esta vez, me sentí profundamente desasosegado.
Me levanté de la cama y fui hacia la ventana. Separé
lentamente la cortina y la abrí. El mundo exterior parecía estar envuelto en
una niebla espesa y tangible. Casi al mismo tiempo, se apoderó de mí una
sensación ultra terrena. De pronto me di cuenta de que estaba increíblemente
frío.
En una especie de estupor escalofriante, me quedé
boquiabierto ante la ventana mirando la niebla gris y viscosa que iba
penetrando en mi habitación. Durante lo que pareció una eternidad mis pies
parecieron estar pegados al suelo. Finalmente, tuve la presencia de ánimo de ir
a mi armario ropero y coger algunas prendas. Me vestí aturdidamente calzándome
unas zapatillas de estar por casa.
Seguía sintiendo frío. La extraña y movediza niebla que
ahora llenaba por completo mi dormitorio parecía acariciar con dedos de hielo
el tuétano de mis huesos.
De pronto, me sentí inexorablemente empujado hacia el
exterior. Con mucho recelo, y con unos movimientos que no respondían en
absoluto a mi propia voluntad, abrí la puerta de mi habitación y me dirigí
hacia el vestíbulo. La niebla se arrastraba tas de mí. Llegué a la puerta
principal, la abrí y di unos pasos en el porche. A lo lejos oí el silbido
lúgubre de un tren. Mentalmente me aferré a aquel sonido, como si fuese mi
último vínculo con la realidad.
P.D. Aquí lo dejo, hacia mucho que no venía a visitarme este
maldito dolor y ha venido con el nuevo año y sin avisar, pero no hay nada que
un vaso de agua no solucione en estos casos, aunque reconozco que esta vez se
ha pasado un poco y me ha dejado un poco mareado. Voy a salir a tomar un poco
de fresco, pero por si acaso me llevare mi botellita de agua.....
Continua . . .
(El día que los pájaros se olvidaron de cantar, II)
La niebla lo
había invadido todo. El mundo entero parecía una fantástica sinfonía en gris…,
gris claro, gris oscuro, gris nauseabundo, húmedo, sinuoso, penetrante, helado.
Salí del porche y empecé a caminar, empujado hacia algún destino desconocido.
Súbitamente me
detuve, agachándome para tocar la hierba gris y mojada por el rocío. Mis dedos
cogieron delicadamente un manojo de plumas aún cálido. Al caminar, lo hacía
empujado por mis pies calzados con zapatillas. Instintivamente supe que el
animal estaba muerto. Era uno de mis pájaros, uno de mis pájaros que nunca volvería
a cantar. Como un niño me senté en la hierba fría y empecé a llorar
silenciosamente, apretando el cuerpecillo contra mi mejilla. Parecía ser la
única cosa cálida que quedaba en el mundo.
Se aproximó
lentamente.
- ¿Por qué
lloras? – preguntó la masa gris y lánguida, cerniéndose sobre mí.
- Lloro porque
me siento desgraciado y tengo miedo- le dije.
- ¿Eres
desgraciado porque he tocado los pájaros?- me preguntó la masa gris mientras se
iba concretando en algo que sugería la silueta confusa de un hombre.
- Si al tocarlos
has causado su muerte, sí. Por esto me siento desgraciado. Miré con desafío a
su cara gris y sin forma.
- ¿Y te asustas
de mí?- inquirió aquello.
- No por mí
mismo, sino por lo que puede ocurrir a los demás. Nunca te he temido. Pareció
atraer hacia sí más volutas de niebla y se sentó a mi lado sobre la hierba.
- Así pues,
¿sabes quién soy?
- Sí, lo sé.
- De verdad- le
dije-, deseo que algún día, y de algún modo, encuentres lo que anhelas.
- Si lo consigo,
procuraré hacértelo saber. Su forma gris se dibujó instantáneamente en la luz de
un súbito sol matinal. La niebla se disipó y me pareció oír su voz desde una
distancia muy remota. Cantaba una canción muy extraña, pero que para mí resultó
llena de significado. Reconocí las notas de: Hasta que volvamos a encontrarnos.
y III
Cuando hace ya
muchos años escribí este relato, supuse que estaba llegando al término de mi
viaje a través del tiempo. Pero es obvio que sigo aquí, y debo añadir ciertos
comentarios.
Ayer, al
amanecer, un pajarillo se posó en el borde de mi ventana y empezó a cantar.
Nunca en mi vida había escuchado un canto tan vigoroso y ardiente. Parecía que
el cielo se hubiese abierto y aquella avecilla llevase acumulados en su pecho
los sonidos más hermosos del Universo. Allí estaban la luz del sol, la claridad,
el amor, la amistad, el misterio. El canto continuó mientras yo permanecía
echado en la cama, arropado y sin mover ni un músculo, temiendo interrumpirlo.
No sé cuánto
tiempo permanecí hechizado por aquellos trinos mágicos, pero en un momento dado
empecé a escuchar la melodía inconfundible de Hasta que volvamos a
encontrarnos. La canción alcanzó unas notas de puro éxtasis. Creí que iba a
morir de gozo. La esencia auténtica de la vida parecía fluir por cada poro de
mi cuerpo.
De pronto, la
canción terminó. Miré hacia la ventana en el momento justo en que el pajarillo
caía hacia un lado. Cuando lo cogí entre mis manos estaba muerto. Miré a sus
ojos y vi en ellos algo indefinible, pero clarísimo. Aun muertos, aquellos ojos
pedía ardientemente la llama de la vida.
Como respuesta
a una tierna súplica, me sorprendí a mí mismo hablando suavemente:
- No, amigo
mío, no estoy enfadado. No puedo negarte la vida de un pájaro a cambio de tanta
alegría. El pajarillo te estará agradecido. ¿Cómo puedo sentir enfado si ahora
soy tan feliz…al saber que al fin conseguiste tu anhelo?
Después mire
por la ventana y contemplé los cálidos y alegres rayos del sol mañanero.
- Y, por
favor, amigo mío -rogué dulcemente-, por favor, ven pronto a buscarme. Ciento
veinte años son ya muchos, muchos años.
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