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Son coeur est un luth suspendu; sitôt qu'on le touche il résonne.

acuario

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Por si se me escapara alguna palabra rara...

“Somos primos del castellano, pero no hermanos o hijos”

domingo, julio 01, 2018

¡Esperanza muertaaa..! sube hasta los cielossss.


t&e

Todos los cuadros tienen alguna historia tras de si. Al menos los míos si la tienen, ahora que lo pienso, todos. Todos los que pinte alguna vez.

Ese de arriba ya lo he contado no se si en este blog o en algún otro de los que tuve.

Se lo pinte y regale ademas a un amigo que se caso cierto mes de Julio de ya no recuerdo que año que por cierto llovió, ese mes mas que el día que enterraron a Bigotes. Creo que hasta hice mención a esas lluvias detrás del cuadro. Y de como cierto día, algunos años después me lo encontré junto a una fotocopiadora de esas grandotas en el trastero de una notaría a la que solía ir a menudo ya que por entonces era apoderado en un una entidad bancaria de esas grandotas también.
Ni que decir tiene que me sentó como una patada en los homologos, mas sabiendo que sobre la chimenea de la casa de este amigo colgado se encontraba un puzle de un tamaño parecido a esa acuarela con una capa de barniz del que imita al oleo, bastante cutre por cierto.
Algún tiempo después en alguna otra visita a la notaría en cuestión vi que un compañero de este "amigo" lo había colgado tras de si en su despacho.
Al menos respire un poco.

Lo que no he llegado a contar  es la historia que lleva consigo este cuadro. Sí, se lo pinte  para él, pero se lo pinte con la esperanza de que su hermana en alguna visita a su casa lo viera y viera mi firma en el. Se lo pinte a ella por ultima vez como le pintaba o dibujaba cuando aun estábamos juntos.

Esperanza muerta. Claro.

Posiblemente nunca lo habrá visto, por que, ahora al cabo de mas de treinta años y ya jubilado y todo, yo,  hace unas semanas tuve que ver a este amigo para recoger unos documentos que me tramitaron. Y ahí estaba mi acuarela junto a su mesa en su despacho.

-¡Mira!  ¿Lo reconoces....? me espetó.

Preparado para llevárselo a casa.

En fin ya da lo mismo.

¿No?


Anochece en el aparcamiento del Hiper

t&e


El último día en Princeton

Languidece la última luz a la deriva por el campo,
la baja y larga tierra, la soleada tierra de agujas.
Los fantasmas de la noche templan sus liras
y vagan cantando, en una melancólica banda
bajando por los largos pasillos de árboles. Pálidos fuegos
reverberan por la noche de torre en torre.
¡Oh!, siesta que sueña y sueño que nunca se agota,
exprime de los pétalos del loto
algo de esto que guardar ¡la esencia de una hora!

Ya no hay que esperar la penumbra de la luna
en este aislado valle de estrella y chapitel:
Para mí, la eterna mañana del deseo
entra en el tiempo y en la terrenal tarde.
Aquí, Heráclito, donde tú construiste de fuego
y cosas mudables tu profecía despeñada muy lejos
por los años muertos; esta medianoche aspiro
a ver, reflejados en las brasas, ensortijados
en la llama, el esplendor y la tristeza del mundo.

F. Scott Fidgerald


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