Self

 

Yo

 Ce soir, la lune rêve avec plus de paresse ;

Ainsi qu’une beauté, sur de nombreux coussins,

Qui d’une main distraite et légère caresse

Avant de s’endormir le contour de ses seins,

Sur le dos satiné des molles avalanches,

Mourante, elle se livre aux longues pâmoisons,

Et promène ses yeux sur les visions blanches

Qui montent dans l’azur comme des floraisons.

Quand parfois sur ce globe, en sa langueur oisive,

Elle laisse filer une larme furtive,

Un poète pieux, ennemi du sommeil,

Dans le creux de sa main prend cette larme pâle,

Aux reflets irisés comme un fragment d’opale,

Et la met dans son coeur loin des yeux du soleil.

Charles Baudelaire

De: Les fleurs du mal, 1857

Música:  Crying to The Moon - Etta Mae Hartwell

«Tristezas de la luna»

Esta noche, la luna sueña más perezosa,

igual que una bella mujer hundida entre cojines,

que acaricia, con mano distraída y suave,

antes de dormirse el contorno de sus senos.

Sobre el dorso de seda de nubes ondulantes,

moribunda, se entrega a largos desmayos,

y pasea su mirada por visiones blancas

que ascienden al azul como floraciones.

Cuando sobre este mundo, en su languidez ociosa,

ella deja caer una lágrima furtiva,

un poeta piadoso, enemigo del sueño,

recoge esta lágrima pálida en el cuenco de su mano,

como un fragmento de ópalo de reflejos irisados,

y la guarda en su pecho, lejos de la mirada del sol.

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