poco que contar

t&e

Para buscar mi infancia ¡Dios mío!

comí naranjas podridas, papeles viejos, palomares vacíos

y encontré mi cuerpecito comido por las ratas

en el fondo del aljibe con las cabelleras de los locos.

Mi traje de marinero

no estaba empapado con el aceite de las ballenas

pero tenía la eternidad vulnerable de las fotografías.

Ahogado, sí, bien ahogado, duerme, hijito mío, duerme.

Niño vencido en el colegio y en el vals de la rosa herida,

asombrado con el alba oscura del vello sobre los muslos,

asombrado con su propio hombre que masticaba tabaco en su

costado siniestro.

Oigo un río seco lleno de latas de conserva

donde cantan las alcantarillas y arrojan las camisas llenas de sangre.

Un río de gatos podridos que fingen corolas y anémonas

para engañar a la luna y que se apoye dulcemente en ellos.

Aquí solo con mi ahogado.

Aquí solo con la brisa de musgos fríos y tapaderas de hojalata.

Aquí, solo, veo que ya me han cerrado la puerta.

Me han cerrado la puerta y hay un grupo de muertos

que juega al tiro al blanco y otro grupo de muertos

que busca por la cocina las cáscaras de melón,

y un solitario, azul, inexplicable muerto

que me busca por las escaleras, que mete las manos en el aljibe

mientras los astros llenan de ceniza las cerraduras de las catedrales

y las gentes se quedan de pronto con todos los trajes pequeños.

Para buscar mi infancia ¡Dios mío!

comí limones estrujados, establos, periódicos marchitos

pero mi infancia era una rata que huía por un jardín oscurísimo

y que llevaba un anda de oro entre sus dientes diminutos.

F. García Lorca

Tonight

t&e

Esta noche vuelven a pasar "Los miserables".
Hay dos caminos:
Volver a pasar un mal rato.
O...  no



yo también una vez



No se por que puse esa foto. O sí.
quizás

noches

t&e

Vers la nuit

Il est tard dejà

dans l'ombre et dans le vent.

un cri monte avec la nuit.

Je n'attends personne

plus personne

pas même un souvenir.

L'heure est passé depuis longtemps

mais ce cri que le vent porte

et chasse devant lui

vient de plus loin

de plus haut qu'un rêve.

Je n'attends personne

et voici la nuit

couronnée de feux

de tous les yeux des morts

silencieux.

Et tout ce qui devait disparaître

tout ce qui était perdu

il faut le retrouver encore

plus haut qu'un rêve

vers la nuit.

Hacia la noche

 

Es tarde

en la sombra y en el viento

un grito asciende con la noche.

No espero a nadie

a nadie

ni siquiera a un recuerdo.

Hace ya tiempo que pasó la hora

pero ese grito que lleva el viento

y empuja hacia adelante

viene de un lugar que está más allá

por encima del sueño.

No espero a nadie

pero aquí está la noche

coronada por el fuego

de los ojos de todos los muertos

silenciosos.

Y todo lo que debía desaparecer

todo lo perdido

hay que volver a encontrarlo

por encima del sueño

hacia la noche.

(Philippe Soupault)

¿que es real ?

Flores muertas  -  t&e

A medianoche

Se abren puertas se descubren ventanas

Un fuego se enciende y me deslumbra

Todo se decide encuentro

Criaturas que yo no he deseado.

He aquí el idiota que recibía cartas del exterior

He aquí el anillo precioso que él creía de plata

He aquí la mujer charlatana de cabellos blancos

He aquí la muchacha inmaterial

Incompleta y fea bañada de noche y de miseria

Cargada de absurdas plantas silvestres

Su desnudez su castidad sensibles de cualquier parte

He aquí el mar y barcos sobre mesas de juego

Un hombre libre otro hombre libre y es el mismo

Animales exaltados ante el miedo con máscara de barro

Muertos prisioneros locos todos los ausentes.

Pero tú por qué no estás aquí tú para despertarme

                                                                   P. Éluard

romperé todos los relojes

la luna, el árbol muerto y Yo  -  t&e

Es curioso porque andaba comiéndome el coco por aquello de:

-Ahora que ya no tengo nada que hacer tan solo me gustaría poder estar tranquilo y solo dedicarme a lo que me gusta. Escuchar mi música, leer,  mirar todo lo bello y a la vez sencillo pero terriblemente complicado que es cualquier sujeto natural.

En fin. Que me dejen tranquilo a mi aire.

Dejar pasar el tiempo que me quede sin estridencias. Va a ser que no. Seguro.

Entonces me he topado con ese vídeo de esa canción que viene totalmente a cuento. Y esta vez sin buscarla. Tan solo abrir Youtube y ahí estaba colgada.

Haciendo tic tac con los momentos que componen un día monótono 

Desperdicias y consumes las horas de un modo desconsiderado 

Dando vueltas en un pedazo de tierra en tu ciudad 

Esperando por alguien o algo que te muestre el camino.

Cansado de tumbarte bajo el sol

Quedándote en casa mirando la lluvia 

Eres joven y la vida es larga y 

Hoy hay tiempo que matar 

Y luego te das cuenta un día De que tienes

diez años detrás de ti 

Nadie te dijo cuando correr, 

llagaste tarde al disparo de salida. 

Y tú corres y corres para alcanzar al sol, pero se está poniendo 

Y girando velozmente para de nuevo elevarse por detrás de ti 

El sol es el mismo de modo relativo, pero tú eres más viejo 

Con aliento más corto y un día más cerca de la muerte. 

Cada año se hace más corto, 

parece que nunca se encontrara tiempo 

Planes que fracasan

o media página de líneas garabateadas 

Esperando en silenciosa desesperación 

es la manera inglesa 

El tiempo se fue, la canción terminó,

pensaba que tal vez diría algo más.

(P.F.)

cartas

t&e

Ya no se lleva. Pero en tiempos no se cuantas escribiría, las que importaban con estilográfica. Iban y venían.
Venían pero algunas no salieron de nuevo. Mas de un error.
Otras Ya solo se escribieron virtuales, y nunca sabré que llegaron.

Te vi una vez, una sola:

Te vi una vez, una sola, años atrás;

No diré cuántos, aunque no fueron muchos.

Fue en julio, a medianoche, la luna llena,

Elevándose como si fuera tu alma, se abría,

Rauda, camino cielo arriba. De su halo,

Una sedosa llovizna de luz plateada

Caía tibia, soñolienta y suavemente

Sobre los rostros vueltos de las mil rosas

De un jardín encantado que la brisa

Sólo osaba visitar de puntillas;

Caía sobre los rostros vueltos de esas rosas

Que, a cambio de la amorosa luz, se desprendían,

En un éxtasis final, de sus almas llenas de aroma;

Caía sobre los rostros vueltos de las rosas

Que, embelesadas por ti y por la poesía

De tu presencia, morían con una sonrisa.

Toda vestida de blanco, te vi reclinada a medias

Sobre un lecho de violetas; la luna, entretanto,

Bañaba los rostros vueltos de las rosas y el tuyo,

Vuelto también, aunque con aflicción, hacia ella.

¿Acaso fue el destino -ese destino que a menudo

Solemos llamar aflicción- quien, esa medianoche de julio,

Me retuvo junto al portal del jardín para que oliera

El incienso que desprendían las rosas? No había eco

De pisada alguna: el mundo odiado dormía; todos

Salvo tú y yo. -¡Oh cielos! ¡Oh Dios! Cómo sublevan,

Al juntarse, esas dos palabras mi corazón-. Todos

Salvo tú y yo. Me detuve, eché una mirada

Y de pronto todas las cosas se esfumaron

-Aquel era un jardín encantado, ¿recuerdas?-.

El resplandor perlado de la luna se disipó;

Los bancos mohosos y los sinuosos senderos,

Las flores alegres y los árboles vencidos

Cesaron de existir; incluso el aroma de las rosas

Sucumbió en brazos del aire adorable. Todo,

Todo expiró menos tú, todo salvo tú:

Salvo la luz divina de tus ojos,

Salvo el alma de tus ojos elevados.

Sólo a ellos vi, para mí fueron el mundo.

Sólo a ellos vi, sólo a ellos durante horas.

Sólo a ellos mientras brilló la luna.

¡Qué historias lastimosas parecían encerrar

Esas celestiales y cristalinas esferas!

¡Qué oscura congoja! ¡Qué sublime esperanza!

¡Qué mar de orgullo silencioso y sereno!

¡Qué osada ambición! ¡Y qué profunda,

Qué insondable capacidad para amar!

Pero al fin la noble Diana se retiró

Hacia su lecho occidental lleno de negras nubes;

Y tú, un fantasma, te escabulliste también

Por la arboleda sepulcral. Sólo tus ojos permanecieron;

No deseaban irse: aún no se han ido. Aquella noche

Iluminaron mi solitario regreso a casa y, desde entonces,

Al contrario que mis esperanzas, no me abandonan.

Siempre me siguen, me han guiado a través del tiempo;

Son mis ministros, yo soy su esclavo. Su cometido

Es iluminar y dar tibieza; mi deber

Es ser salvado por su brillante luz,

Purificado por su ardor electrizante,

Santificado por su fuego puro.

Tus ojos llenan de belleza y esperanza mi alma

Y titilan, lejanos, en el firmamento. Son las estrellas

Ante las que me postro en las vigilias solitarias;

Mas en la diáfana claridad del día también los veo:

¡Son dos dulces luceros del alba que centellean

Sin que el sol pueda extinguirlos!

E.A.Poe

P.D.Por que se que te gustan. Las dos.

horrorosa

t&e

He visto colorear de rojo azul y negro. Porque la noche venia ya. Y he visto ese cielo que trae el verano y que pronto se llenara de ruidos de insectos entre la hierba seca. Y arriba por encima de los tejados la silueta negra de las torres de los palacios de la ciudad vieja.
Y el calor ahora aun tranquilo, y la luna queriendo hacerse ama en la oscuridad incipiente.
Y he vuelto a recordarme tumbado panza arriba sobre el cancho cálido de todo el día y la radio lejana y tu voz mezclada con ella también lejana, aunque a mi lado las dos.

Ahora ya me he ido

Solo

Fantaisie

Il est un air pour qui je donnerais

Tout Rossini, tout Mozart et tout Weber,

Un air très vieux, languissant et funèbre,

Qui pour moi seul a des charmes secrets.

Or, chaque fois que je viens à l’entendre,

De deux cents ans mon âme rajeunit :

C’est sous Louis treize ; et je crois voir s’étendre

Un coteau vert, que le couchant jaunit,

Puis un château de brique à coins de pierre,

Aux vitraux teints de rougeâtres couleurs,

Ceint de grands parcs, avec une rivière

Baignant ses pieds, qui coule entre des fleurs ;

Puis une dame, à sa haute fenêtre,

Blonde aux yeux noirs, en ses habits anciens,

Que, dans une autre existence peut-être,

J’ai déjà vue… – et dont je me souviens !

Gérard de Nerval

sombras

t&e
Estuve mirando mis archivos fotográficos y a la vista de multitud de fotos he llegado a la conclusión que en realidad pareciese que he sido un buscador de sombras.

Y todo por culpa de un controlador de pantalla nuevo que fallaba.

¿
 

ank

maria - t&e

otra decadente tarde de domingo

oleo  -   tonY

Hace un rato veía a alguien pintar. Me gusta mirar como pegan la pintura sobre el lienzo sobre todo cuando, y eso, se ve, quien lo hace sabe como. Es una delicia. Parece una tontería pero a mi me gustan esas tonterías, o como quedarme como bobo mirando una nube mecida por el viento por ejemplo.
Confieso que cuando pintaba nunca me fije como ponía mis manos y mi pincel sobre el lienzo y seguro que si lo hice pero en esos momentos los ojos y la cabeza están en otro mundo.
Tan solo tengo que cruzar  esa puerta de cristal y a cuatro pasos están todos mis pinceles viejos y manchados amontonados en un búcaro lleno de pintura seca.
Y pienso en la sensación eléctrica de tomarlos y pegar pintura con ellos.
"Petite mort"

 

madrugadas

t&e

hace tiempo que

t&e

Músicas en la media noche

t&e

Fue una buena época. Escuchaba la mejor música y tuve al tiempo la mejor compañía.   Era cuando oía mis discos acompañado e incluso los compraba igualmente. 
Finales de los sesenta hasta finales de los stenta. Recuerdo ese periodo en technicolor, que por cierto era la película que usaba por entonces para mis fotos. Lo cierto es que aquellos grupos y cantantes se lucían.

Aunque también...

Es que han habido pocos grupos con tan mala suerte como este en la historia del Rock

En fin....

miradas

t&e


Echo tanto de menos tus letras. . .

Aquellas...

Esas que ponen los pelillos del cogote de punta y que parece que vienen de otro mundo.
Aunque estén escritas o quizás solo pensadas en aquel "árbol mas alto del Montseny"
o encima de un pedrusco mirando el mar.

¡Pero como eres como el Guadiana...!

Cualquier día 

el sol de madrugada

t&e

No me cansare nunca