mi prima C. y el árbol

Viene un rato al año y se pasa el verano entre los tomos llenos de polvo del registro civil.

Luego me envía un whatsapp con una foto del documento . . . 

Pero ya desde Bruselas.

Y me buscas, y me vuelves a mirar, y le preguntas al cura, y . . .

Pero lo que a mi me encanta es oírla. Agarrada de mi brazo.

Con su media lengua española haciendo de vez un alto y soltando una retahíla en francés hasta que consigue situar en su boca que quiere decirme en castellano.

¿Me has averiguado lo del abue. . .?

Pobre...

A saber en que cuneta .  .  .