a mi musa muerta

por favor.

 Ven esta noche,

cuando este todo oscuro y solo las lineas

  de las mallorquinas impresas en el techo

 por la luz de algún coche

sea la única luminaria .

Ven a mi sueño y hazlo machacona

 como cuando hay fiebre, 

 que luego Yo, entre sueño y vigilia 

lo estirare hasta el infinito.

Aunque a la mañana después, me quede el vacío mas profundo

de aquello que falta y no sabes. 

Porque. . . estas.

¡ya lo creo!

Aunque ya . . .

ni recuerdo cuando te fuiste.