mi vida entre discos

 

ahora que viene el otoño y el meteoro se complica mejor dejar que el bicho ande ahí afuera. Sera tiempo de quedarse en casa o mas bien es una excusa para poner el toca discos y repasar a los clásicos de cada palo. En este caso bluseros viejos  que pasaron a la historia como Sonny Boy Williamson del que decian las malas, o vete saber que, lenguas salia al escenario a ultima hora ya, con su armónica y una escudilla donde de vez en cuando escupía teñido con un poco de sangre. 

Vete a saber... Lo cierto es que los aficionados de verdad no le olvidaran por mas años que pase de su marcha.

*

No me grites.

Yo soy el que grita.

Soy el Blues.

No me esperes.

Yo soy el que espera.

Soy el Blues.

No me llores.

Yo soy el que llora.

Soy el Blues.

No me olvides. No intentes matarme en tu cerebro.

Yo no olvido. Yo no muero.

Soy el Blues.

No te gastes en recuerdos, tampoco.

Soy momento, soy sólo el viento.

Soy el Blues.

Ni me llames.

Yo soy el que (es) llama.

Soy el Blues.

No te justifiques.

Soy el mejor argumento.

Soy el Blues.

No esperes a que sea alguien.

Jamás lo seré.

Soy nadie.

Soy todos.

Soy el Blues.

*

Adivina que estaría pensando el maestro cuando escribió ese poema. Pero como era un artista seguramente lo mas descabellado, o lo mas lógico y normal del mundo al fin y al cabo esa gente son de otro mundo aunque este en este.

Yo en mi caso me he ido a ver que pensaba un 15 de octubre como hoy pero de hace mas años y me encontré con mas discos. Si creyera en ello pensaría que es...

Pero nunca he creído en casualidades.  En fin era esto:

 

 No se que le pasaría por la cabeza cuando decidió comprarme ese disco, como siempre pienso las cosas cuando ya no puedo preguntar por que. ¿Me lo compraría antes de... o después de...? Pero ahora que recuerdo, aunque vagamente, si, le oí decir entre a comprarte los discos y estaba allí. Si eso es, lo le conoció allí, fueron mis discos que le llevaron a el. Ahora los discos están conmigo lo han estado siempre, si pero solos ahí entre los cientos de discos de mi discoteca, si pero aun en medio de todos los demás esos tres discos sobresalen sin pretenderlo entre los otros, negros entre los negros, "sencillo" entre los "sencillos" y "l.p.'s "entre "l.p.'s", extraños entre ellos, músicas dispares en sus surcos tan diferentes los tres entre si.

Sí, uno de ellos oído en aquella pequeña colina sobre el río entre los árboles, sobre una manta con aquella camisa militar de su hermano, tan solo sobre su bikini. "Margherita", ahí en español, pero no es ese del que hablamos, no, es "Margherite" es en francés. Con su etiqueta de plástico como los hacían mas allá de los Pirineos y que tanto me llamaba la atención. Y los otros... Los otros también discos fetiche para mi en aquel tiempo, Judy Garland. King Crimson / In the court of....

 

Inmensa caravana, pero claro hoy es viernes y la gente vuelve a casa a pasar el fin de semana. Noche, pilotos rojos sin final hacia delante y luces blancas también sin fin hacia atrás. Sesenta y cinco km/h y carretera eterna cuando en condiciones normales no lleva más de veinte minutos. 

Me has tocado la rodilla como me la tocas cuando quieres decirme que me quieres y no me lo dices con la boca y yo te miro a los ojos y se que es. Y yo... yo también.

 

Te he mirado para decirte que cola de coches y duermes plácidamente y he seguido oyendo mi música sin dejar de mirar ahora la carretera y una canción me ha traído todo aquello a la cabeza.

 

No, no culpo a los tres discos de que ella le conociera en aquella tienda de discos de París.

 

Y no podría tampoco culparte a ti porque a veces se te vea harta, malhumorada.

 

Entonces como ahora solo hay un culpable.

 

Eterno buscador de amor o quizás mejor de quimeras.

 

¡Loco!