El disco #73. . . (Can't Get It Out of My Head)

Esta a punto de volver la primavera. Es un invierno sin invierno.

Esta mañana quería parecerse un poco a un invierno pero ha terminado el día sin lograrlo del todo.

He fotografiado abejas. De aquellas como la que te bordo tu hermana en la camiseta.

La que llevabas puesta en la primavera reventona de hace medio siglo en mi mejor foto perdida.

Y he puesto esta música que escuchábamos por las noches, largas, en inviernos verdaderos.

Primero en la radio y luego cuando fuimos a comprar el disco. En el toca discos.

Ahora vuelvo a escucharla y aunque también es invierno ya no es lo mismo. Hasta el invierno parece una primavera extraña. Y no suena llover tras la ventana aunque si haya tan poca luz como entonces sobre la mesa. Y lapices, y tinta china, y papel. Pero eso ya sabes, lo ha habido siempre, porque nunca me falta. Ganas no. Eso no se si lo sabes, es posible. 

¿Y por que me acuerdo ahora? 

Pues simple, que una chica en su  blog hace un rato que me lo ha recordado. Es joven como nosotros entonces y da la impresión que siente aquello mismo. Porque todos los humanos, parece que en algún momento lo han experimentado.

Espero que no se le termine nunca. Porque es bonito ¿verdad?

Me he topado con un blog de senderismo y te he visto. Yo también tengo unos zapatos de esos y también me he comprado unas botas nuevas. Es que cuando ando por encima del hielo es problemático, bueno eso ya creo que lo sabes porque he visto las fotos des vuestras marchas. Yo no llevo un palo largo como el tuyo, suelo un bastón de haya que hizo y me regalo mi suegro y va bien, bastante bien. O si no el del pomo de calavera aunque ese pesa mas.

Bueno no se si te enviaré esto porque ya sabes que ya no te escribo, aunque ahora si podría enviártelo.
ahora sé a donde